BASTA, BASTA
una navidad más escuchando a la familia putear, los dos vinos y la cara desencajada de papá, las broncas eternas de mi madre, la bronca al alcohol, a la juventud, al universo.
basta.
he decidido abandonar toda costumbre familiar, y a partir de este año dos mil dieciseis que empieza, construir unas navidades o lo que mierda sea...en otro lugar, con las mismas gentes o no. pero en otro lugar mental. porque repetir patrón y mambito propio es una cosa...pero el patrón colectivo es un poquito mas jodido de llevar.
eso solo.
Nunca fui del todo buena para stalkear, pero esta vez la pegué. Todo empezó haciendo una lista y escribiendo en un cuadernito...no me acordaba el nombre del tipo. Pasaron los días, hoy a la mañana se me vino el nombre. y probé. y ahí estaba. Meses enteros pasaron y me había olvidado de un sujeto anónimo que me hablaba , me hablaba un montón, que me escribía todo el tiempo, me decía buen día, se acordaba mis horarios, me proponía planes, que vivía lejos, bah a una hora de acá...pero era immmmmposible vernos, imposible por su laburo, imposible por mucha cosa turbia. imposible. foto foto foto, audio audio audio, "ya pronto nos vemos" jajajajaj, GRACIAS A ESTO SALIÓ UN CONCEPTO QUE ADORO QUE ES "LA HORA DE LA NOVIA" y que en breve desarrollo, yo tentada, tentada porque era lindo, era un guarro, me encantaba,tentada porque la vida es puta, y todos somos bastante putas, tentada pero tan consciente y tan no creyendo, viendo hasta donde le daba cuán interesado estaba en "cumplir" con lo que decía...por suerte con humanos reales alrededor durante esa época. hasta que me harté. lo eliminé, se dió cuenta pero pff, nada loco, estaba #triste según él, por mi indiferencia, ya ni hablábamos por teléfono, una cosa loca para mí, hablar por teléfono...pasaron los días y el capítulo virtual terminó sin pena ni gloria, uno de esos que ni vale la pena compartir. obviamente no hubo grandes gestos como en el cine, grandes actos de aparecerse, algo. ahí desbloqueé algo copado: la rotura de huevos. el loco sabía mi dirección, sabía donde vivía. así que casi apropósito. depende de vos, chico. yo estoy acá. vivía de viajar. pero no podía estar en esta ciudad que le quedaba a una hora.
lo encontré en facebook hace un rato, en su momento lo busqué, pero como no sabía su apellido, nada. ya fué, sabía más o menos con lo que me iba a encontrar. la mujer no es tan linda como yo pensaba, morocha, pelo largo, cuando me escribía con él acababan de volver de Brasil. Entré al de ella y sólo voy a decir que es da la clase de mujeres/ humanos que se ponen además de su propia cara de foto de perfil, su propia cara de foto de portada, y eso ya es toda una declaración de principios para mi cabeza de termo.
bueno, nada más. Qué divertido esto, acabo de cerrar sin querer un episodio que terminó hace bastante. Qué garrón los tipos casados que usan Tinder. Qué éxito la incredulidad y la desconfianza, te embadurnan de vaselina sentimental. Qué bien tener dos o tres números para escribir en momentos donde el que más te gusta es un turbio. por suerte la perfección venció hace dos siglos y nadie es tan maestro como para anticiparte estas boludeses, se viven, se terminan, aprendés, o no. pero es tuyo. fin.
Podés ser un forro, un cagador, un hijo de mil puta, edípico del orto, sorete, mala persona, conchudo, tener esposa, novia, 14 hijos desparramados..o uno sólo que me perturbe la existencia.
Podés ser una mala influencia, un merquero feo, que trabaja doce horas cuatro días sí, tres no, de los que se hacen los que no, lo que ya dejaron...y te mandibulean en la cara. O se van al baño y vuelven duros.
Un pelotudo, un sometido de la vida, uno que delega el poder a los 15 minutos de haberme conocido, uno que no es capaz de tocarme como le dejo en una listita, prácticamente...uno que le digo: Jorge, fuí a la ferretería, compré 5 metros de soga, esta noche te ato y te cojo, y sos tan nena que me la bajás, me bajás la pija que me hiciste brotar, PELOTUDO.
uno que hable en diminutivo como un pelotudo de mierda, que me haga sentir que me brota una pija a mí, una tremenda poronga porque la suya es obsoleta, sos boludo, sos boludo, me quiero matar...aprendo tarde, y después reniego de lo que no aprendí. Pero se supone que es así un poco, que se yo.
Podés ser también un histérico, dar mil vueltas, no usar calzoncillo, porque en tu política no entra la idea de usar calzones, me lo aclarás antes y yo te digo dale que va, porque estoy fumada y no me importa, la verdad...
Podés ser una hueca del orto, que habla como porteña y haber nacido en los pajonales, como yo. Podés tener una voz que realmente parece de personaje de dibujos animados malos, japoneses, paraguayos, qué se yo.
Puedo ser una imbécil, querer morir, despúes de todo este rejunte de siniestritudes vividas, lo soy, medio que lo sé, medio que me olvido, después me da miedo, me da miedo mortal absolutamente todo...me quemé, me quemé con caca a modo de lava caliente, caca, caca desesperada de las ganas de sentir algo, amor, afecto, unida a algo, una pija sentimental, chapar, calentarse, mojarse, que se te pare, acabar, orgasmear, ganas, ganas de verte y que vuelvas, intensidad, estar, conocerse, compartir. Compartir.
Cascotazo, garrote, indesición, confundida, arrebatada, atravesada, cualquiera, te mandás cualquiera...rellenás los agujeros, las faltas del otro con idealizaciones PORQUE TIENE QUE SALIR BIEN, ESTE TIENE QUE SALIR BIEN, y no...no sale bien, otro que no sale bien, un listado completo de humanos que no salieron bien, modos de búsqueda que ya caducaron, redes turbias que listo, se viencieron, no way José-
y todo esto para decir que podés ser todo eso y más, podés cagar absolutamente todo cuando abras la boca, hacerme sentir el ser más espantoso o el más hermoso, hacer que me de cuenta que el tema de las expectativas ya fue, y que realmente se me pase esto de andar cargando a la gente de significado por adelantado...
todo eso, vos, podés--- o no.
y todo esto viene a que me mandás una canción, de mierda, que nunca escuché, que me parece digna de bardear por veinte distintos motivos, que no se que que que se yo, que no creo en nada, ni te creo a vos tampoco, hermoso ser...pero que tenés toda mi atención. que te hiciste el boludo y me mandaste seguidilla de músicas y la verdad me pica, me pica. A pesar de todo lo anterior me pica. Ser un perro, ser tu perro. Mi susana interior exhultante...asshole
salís, volvés medio con resaca, medio limada todavía, que se yo...te despertás con esa sensación de donde carajo estoy? y te acordás los resultados de las pasadas elecciones, y bombaso al hígado.
macri es el próximo presidente.
y se te baja.
y creo que no cojo nunca más
y ahora qué?
como todo ser egocéntrico....
iba a empezar diciendo eso.
pero me perdí. el tema es no ser una resentida del orto...o al menos intentarlo, ser consciente y llevarlo tipo bolso, tipo bolso con perro glamoroso pero teniendo en cuenta que no es un apédice de mi cuerpo, que se puede bajar el bolso , que el perro va y caga, y si quiero lo puedo dejar en casa, o que podemos separarnos en todo caso...no digo que el resentimiento sea EL PERRO, en este caso el ser resentida sería el bolso del perro. bueno me fui al carajo, evidentemente las metáforas no están siendo lo mío en este año donde el lenguaje en general parece no ser lo mío, las relaciones humanas que duren poco más de un mes tampoco son lo mío... y así sucesivamente.
soy celosa y posesiva, pensé que lo podía llevar tipo bolso..pero no, se me mezcló y se convirtió en el perro.
esto sigue mañana-
yo tenía este blog, que recién miro después de un año y medio. y lo voy a seguir escribiendo porque lo extraño. tenía un nuevo comentario donde me deseaban suerte... y el desamor y el ego y esas mierdas narcisas que uno no puede dejar.
